- E quindi l’abbiamo trovato morto! Aveva la lingua da fuori ed era immerso in una pozza di sangue! E puzzava di merda e… e le fiamme! Le fiamme non c’erano più! - Barry – lo ammonì suo padre, facendogli voltare solo gli occhi. – Che razza di linguaggio è questo? Il ragazzo sospirò e abbassò il capo, pentito. - Scusa, pa’... Lucinda storse le labbra e incrociò le braccia, mantenendo la sua tipica smorfia saccente sul volto. - Le giuro, signor Palmer, che non ha imparato da noi queste parole. Lucas guardava l’adulto sorridere a mezza bocca e mettere la grande mano sulla testa del figlio. - Lo so, Lucinda. Il Mio Barry è soltanto un po’ troppo esuberante, a volte, e non si rende conto quando esagera. In fondo però è un bravo ragazzo, proprio come voi. Gli occhi del biondino si accesero, e un grande sorriso gli percorse il viso, da guancia a guancia. - Facciamo presto! – esclamò poi, prendendo suo padre per mano e tirandolo. - Fai piano… Flemm...
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